Il marchait seul, seul comme depuis dix ans. Toutes ces années où sa vie s'était résumée à regarder le ciel, cherchant désespérément l'étoile qui brillait plus que les autres, celle qu'il avait perdu, celle qui ne l'avait jamais déçu. Il n'avait aucun moyen de la retrouver, peut-être cherchait-il trop ou pas encore suffisamment? Il avait l'espoir de ne jamais l'abandonner mais le temps est mortel. On peut le supplier mais rien n'y fait, il agit arbitrairement, donc selon ses désirs...
Il savait qu'elle le voyait mais il savait aussi qu'elle l'avait oublié, ses actes l'ont blessé, elle était fragile, un seul mot réussissait à la faire tomber, elle ne résista pas longtemps, cette belle étoile. Quand il en eut pris conscience, c'était déjà trop tard. Son repère s'était vite effacé.
A celle qu'il n'oubliera jamais.
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| La Nuit étoilée - Van Gogh. |
